EINS „Es gibt im Leben eine Zeit, wo es sich auffallend verlangsamt, als zögerte es weiterzugehen oder wollte seine Richtung ändern. Es mag sein, dass einem in dieser Zeit leichter ein Unglück zustößt.“ Robert Musil

ZWEI Es gibt Texte oder Textpassagen, die man liest, mit einem Kopfnicken quittiert und dann vergisst. Andere kommen einem irgendwann noch einmal in den Sinn, halb erinnert, „sinngemäß“, wie man so schön sagt, und dann kompostieren sie in dem ganzen Halbwissen und ungenau Gewussten, das man so in sich anhäuft. Einige wenige aber sind so einprägsam, dass man sich genau an sie erinnert oder sie zumindest immer wieder nachschlägt.
Texte, um die man kreist, als wären sie ein Lebensmotto oder ein Grundbass, etwa so, wie in alten Zeiten Bibelzitate Wegmarken und Leitplanken des Lebensweges sein konnten. Die obige Passage aus Musils „Drei Frauen“ gehört dazu, weil sie einerseits vollkommen klar ist, andererseits etwas nicht ganz zu Enträtselndes beschreibt, einen Moment, den jeder kennt, den biografischen Punkt, der keine Katastrophe ist, der sie aber als Möglichkeit enthält: An dieser Stelle könnte mein Leben scheitern. Jetzt fehlt nicht viel und ich kann alles, was mich bisher sicher durchs Leben geführt hat, über Bord werfen, jetzt verliere ich das, was man früher durch das schöne Wort „Seelenheil“ ausgedrückt hat.
Letztlich landet alles, was einen als Autor beschäftigt, früher oder später in einem Theaterstück, und so waren Musils Zeilen der Ausgangspunkt für „Was tun“. Es hat mich interessiert, eine Anzahl Geschichten zu erfinden, in denen Menschen den musilschen Moment erleben.

DREI Der musilsche Moment. Das ist nicht zwangsläufig einer, der mit Geburt, Tod, Krankheit, Untergang oder anderen beliebten Theaterthemen zu tun hat. Die Niederträchtigkeit besteht darin, dass dieser Moment oft banal ist – von außen betrachtet. Bei den „letzten Dingen“ ist man gewappnet, die Seele strafft sich, nimmt Haltung an und weiß, dass sie gleich böse zerzaust wird.
Der musilsche Moment ist einer, in dem man sich gerade noch eine Tasse Tee einschenken wollte, und der Hammer des Schicksals haut einem ohne Vorwarnung mit Schmackes in den entspannten Solarplexus. Tage, von denen man später sagt, da ist einfach alles schiefgegangen, aus dem Ruder gelaufen, Fehler auf Fehler, ganz unangemessen reagiert, die Lage falsch eingeschätzt, das wäre alles jederzeit noch zu retten gewesen, aber dann schaukelte sich das so hoch. Und plötzlich steht man allein in der Mitte des Raumes, alle Augen auf einen gerichtet, und was man da in den Gesichtern liest, ist Fassungslosigkeit, Entsetzen, Geringschätzung und Unverständnis. Stille.
Man denkt: Was zum Teufel mache ich hier? Wie bin ich hierher geraten?
Und dann lösen sich die Gewissheiten auf, dann versucht man die letzten Krümel Selbstachtung zusammenzukehren …

VIER Keine Geschichte, sondern Geschichten, die ineinandergreifen. Figuren, die auf Fremde treffen, deren Geschichten vorher erzählt wurden, eine Fülle von Situationen und Begegnungen, die zusammen einen Oberton zum Klingen bringen, etwas über Gesellschaft sagen (hoffentlich) oder zumindest über die Menschen, die an diesem Abend – denn es sind die Geschichten eines Samstagabends – versuchen, mit ihrem bröckelnden Leben klarzukommen, bei sich zu bleiben oder mit den Erkenntnissen zu leben, die der musilsche Moment in ihnen ausgelöst hat.

FÜNF Einer Altenpflegerin wurde fristlos gekündigt, weil sie die unzumutbaren Lebensbedingungen im Heim kritisiert hatte. Nun wartet sie zusammen mit einem altgedienten Gewerkschafter bei einer Pressekonferenz auf die Journalisten, die aber nicht kommen, weil die Einladungen nicht rechtzeitig verschickt wurden.
Oder ein Ehepaar, das bei einem befreundeten Paar rausfliegt, weil das Gespräch über Swingerclubs und Toleranz eine unheilvolle Wendung ins allzu Private genommen hat.
Ein ausgebrannter Schauspieler, der auf einer literarischen Soiree von einer überambitionierten Gastgeberin zur Gedichtrezitation genötigt wird und sich blamiert.