Das Selbstverständliche und Offensichtliche vorweg: Nazis sind nicht komisch. Sind es nie gewesen, werden es nie sein. Nicht die alten, die die Zivilisation auf einen historischen Tiefststand brachten, und nicht die neuen, die davon träumen, es ihnen eines Tages gleichzutun.

Und doch wird über Nazis gelacht, seit sie in den späten 1920er-Jahren zu einer ernst zu nehmenden politischen Kraft aufstiegen. In Kabaretts und Witzblättern spottete man über die geistesarmen Größenwahnsinnigen mit dem kruden Weltbild. Kurt Tucholsky verhöhnte „Joebbels“ 1931 in der „Weltbühne“: „Wat wärst du ohne deine Möbelpacker!/Die stehn, bezahlt un treu, so um dir rum./Dahinter du: een arma Lauseknacker,/een Baritong fort Jachtenpublikum.“ Doch noch vor der Machtergreifung der Nazis stellte er resigniert fest, dass solche Verbalattacken wenig ausrichten können: „Satire hat auch eine Grenze nach unten. In Deutschland etwa die herrschenden faschistischen Mächte. Es lohnt nicht so tief kann man nicht schießen.“ Dessen ungeachtet besang Erich Weinert im Moskauer Exil selbst noch 1942, als die vermeintlichen Knallchargen sich längst als skrupellose Massenmörder ausgezeichnet hatten, Hitler mit kraftvoller Ohnmacht als „Diesen Hindenburgumschwänzler,/Diesen tristen Hampelmann,/Diesen faden Temperenzler,/Ders nicht mal mit Weibern kann,/Diesen Selterwassergötzen,/Dies Friseurmodell auf schön.“

Satire, Spott und Polemik sind die Lieblingswaffen der Pazifisten. Mit ihnen kann man geistige Schlachten bestreiten und Gegner bekämpfen, ohne dass Blut fließt. Aber was, wenn der Feind sich nicht auf Waffengleichheit einlässt? Der Kabaretthistoriker Volker Kühn schreibt über die Endzeit der Weimarer Republik: „Alles, was Hollaenders Chansons im Tingel-Tangel bewirken, wenn etwa vom falschen Zug die Rede ist, der offensichtlich verkehrt verkehrt, weil der Pazifik nach ‚Nazedonien' fährt, ist die Mobilmachung uniformierter Schlägertrupps, die die Kabarettkeller stürmen, Krawall schlagen und die unliebsamen oppositionellen Kabarettisten von der Bühne zerren.“

Gegen rohe Gewalt erwies sich die spitze Feder als wenig wirksames Gegenmittel. Joseph Goebbels konnte 1939 verkünden: „Die politische Witzemacherei ist ein liberales Überbleibsel. Im vergangenen System konnte man damit noch etwas erreichen. Wir sind in diesen Dingen zu gescheit und erfahren, als dass wir sie ruhig weitertreiben ließen.“ Der Kabarettdichter und Anarchist Erich Mühsam war da schon seit fünf Jahren tot, ermordet im KZ Sachsenhausen. Fast schon glücklich schätzen konnte sich, wer, wie Erich Kästner oder Werner Finck, mit Berufsverbot davonkam oder, wie Bertolt Brecht, Walter Mehring oder John Heartfield, im Exil überlebte.

Es ist erstaunlich, wie wenig diese Vorgeschichte die heutigen Spaßmacher entmutigt. Die Zahl der Witzbolde, die sich das Haar streng scheiteln, ein schmales Bärtchen ankleben und vor Publikum oder der Kamera wüst herumbelfern, ist größer denn je. Als ob damit schon etwas bewiesen oder gar gewonnen wäre. Und als ob der blöde Adolf nur ein Bruder des dummen Augusts wäre. Selbst der TV-Comedian Atze Schröder, bislang wenig auffällig als politisch engagierter Künstler, spielte im Jahr 2008 die Hauptrolle in der Filmkomödie „U-900“, in der reihenweise Nazis in ihrer fast schon obligaten Komödienfunktion vorkommen, nämlich als Dummbeutel, Watschenheinis und Schießbudenfiguren. Der Regisseur des Films, Sven Unterwaldt, beantwortet die Frage, ob man „in Deutschland einen Popcornfilm über den Zweiten Weltkrieg“ drehen dürfe, „aus folgendem Grund mit Ja: Weil ich glaube, man darf kein Medium auslassen, um irgendwo ein Zeichen gegen Rechts zu setzen. Und sei es nur: Die Nazis sind doof." Und er ergänzt, dass „ich natürlich genau bei Lubitschs ‚To Be or Not to Be' meine Wurzeln sehe.“

„Darf man das?“, das ist heute nicht mehr, wie noch zu Tucholskys Zeiten, eine vorrangig juristische Frage, sondern eine moralische. Sie tauchte in den vergangenen Jahren zuverlässig auf, wann immer deutsche Satiriker sich aktuell des Themas Nationalsozialismus und speziell der Figur Adolf Hitlers annahmen. Ob es sich um die Cartoonserie „Der Führer privat“ des Karikaturistenduos Greser & Lenz, den Comic „Adolf, die Nazisau“ von Walter Moers, Bühnenanverwandlungen durch Harald Schmidt oder die Komödie „Mein Führer“ von Dani Levy mit Helge Schneider als Hitler handelte: Nie waren öffentlich geäußerte Bedenken fern, ob eine Komisierung nicht eine Banalisierung, eine Verharmlosung des Bösen bedeute.